"A vida se tornara uma grande ilusão posta, assim, naquelas frágeis mãos. Era, agora, um soldado isolado da tropa, distante do seu quartel, numa guerra bruta, sem bússola, sem reservas, sem armas, sem cantil, despida de todo orgulho, conquanto pudesse, ainda, agradecer a Deus por não estar sob a perseguição de inimigos renhidos ao seu encalço. Ela era o seu próprio flagelo. Ninguém daria amanho à sua vida, senão que ela mesma. De repente, seria preciso meter em sua cabecinha ingênua, desde já, um aprendizado alongado, oriundo de experiências amargas, condensadas por anos e anos a fio, ao tempero de erros e acertos, de cuja aspereza a vida lhe poupara. Como seria, então, fazer isso, desde logo? É justamente quando espíritos desalentados sugerem aos supliciados, coisas impróprias de se fazerem. Talvez, conjecturou desorientada e aflita, a morte fosse uma solução breve e definitiva".
Texto extraído do capítulo 44 (Falsa identidade) da obra "Sobre Trechos duma Vida" Brodowsqui
Oitava Antologia Ponto & Vírgula - Pág.85
Editora: FUNPEC 2016
Coordenação: Irene Coimbra
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