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Laços & escrita

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Capa da 51a. Revista Ponto & Vírgula!!! Em Destaque, o Poeta e Compositor Sertanejo: Alceu Bigato!

Publicada por Fernanda R-Mesquita em setembro 08, 2020

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Os mais visitados nos últimos dias

Vila do Conde, espraiada- José Régio

Entre pinhais, rio e mar! - Lembra-me Vila do Conde, Já me ponho a suspirar. Vento Norte, ai vento norte, Ventinho da beira mar, Vento de Vila do Conde, Que é a minha terra natal! Nenhum remédio me vale se me não vens cá buscar, Vento norte, ai vento norte, Que em sonhos sinto assoprar... Bom cheirinho dos pinheiros, A que não sei outro igual, Do pinheiral de Mindelo, Que é um belo pinheiral Que em Azurara começa E ao Porto vai acabar... Se me não vens cá buscar, Nenhum remédio me vale Nenhum remédio me vale, Se te não posso cheirar... Vila do Conde espraiada Entre pinhais, rio e mar! - Lembra-me Vila do Conde, Mais nada posso lembrar. Bom cheirinho dos pinheiros... Sei de um que quase te vale: É o cheiro da maresia, - Sargaços, névoas e sal - A que cheira toda a vila Nas manhãs de temporal. Ai mar de vila do Conde, Ai mar dos mares, meu mar! Se me não vens cá buscar, Nenhum remédio me vale, Nenhum remédio me va

RUÍNA- Manoel de Barros- por Odilon Esteves

Um monge descabelado me disse no caminho: "Eu queria construir uma ruína. Embora eu saiba que ruína é uma desconstrução. Minha ideia era de fazer alguma coisa ao jeito de tapera. Alguma coisa que servisse para abrigar o abandono, como as taperas abrigam. Porque o abandono pode não ser apenas de um homem debaixo da ponte, mas pode ser também de um gato no beco ou de uma criança presa num cubículo. O abandono pode ser também de uma expressão que tenha entrado para o arcaico ou mesmo de uma palavra. Uma palavra que esteja sem ninguém dentro. (O olho do monge estava perto de ser um canto.) Continuou: digamos a palavra AMOR. A palavra amor está quase vazia. Não tem gente dentro dela. Queria construir uma ruína para a palavra amor. Talvez ela renascesse das ruínas, como o lírio pode nascer de um monturo". E o monge se calou descabelado. Manoel de Barros texto publicado originalmente no livro Ensaios Fotográficos, de Manoel de Barros, em 2000,

As quatro estações - José Jorge Alves Letria

Aprendi os cheiros Do alecrim e da hera E ao azul do céu Chamei Primavera. Encontrei um fruto Na concha da mão E à sede da água Dei um nome: Verão. Descobri o sol com olhos de sono, À tristeza das folhas dei o nome de Outono Aprendi os modos do bico mais terno: Um cão de peluche Com o frio do Inverno. Juntei as estações Com pés de magia E à soma das quatro Chamei poesia.

A terra é nossa – Patativa do Assaré

A terra é um bem comum Que pertence a cada um. Com o seu poder além, Deus fez a grande Natura Mas não passou escritura Da terra para ninguém. Se a terra foi Deus quem fez, Se é obra da criação, Deve cada camponês Ter uma faixa de chão. Quando um agregado solta O seu grito de revolta, Tem razão de reclamar. Não há maior padecer Do que um camponês viver Sem terra pra trabalhar. O grande latifundiário, Egoísta e usurário, Da terra toda se apossa Causando crises fatais Porém nas leis naturais Sabemos que a terra é nossa.

Ardentes pensamentos- Moisés Correia

Do fogo que pela branda fogueira ardia Sinto o pulsar de uma chama latente Que por iluminar minha noite, se sente A luz de um sol forte em pleno dia Fogachos de ti saltam em noite tardia Como quem beija, sopro esse calor ardente Queimando a meus olhos em dor tangente Fogo que por ti incendeio em cama fria Mas por lareira ser, queima-se em amor, E a ela, junto meu peito tronco de azinho, Para que em fina cinza rescalde sentimentos… E por aqui ficarei sentindo chamas do teu calor Sempre que em frias noites me sinta sozinho, Aqueço-me de ti … em ardentes pensamentos! Moisés Correia

O Alma-Grande- Miguel Torga

Riba Dal é terra de judeus. Baldadamente, pelo ano fora, o Padre João benze, perdoa, baptiza e ensina o catecismo por perguntas e respostas. - Quem é Deus? - É um Ser todo poderoso, criador do Céu e da Terra. Na destreza com que se desenvencilham do interrogatório, não há quem possa desconfiar que por detrás da sagrada cartilha está plantado em sangue o Pentateuco. Mas está. E à hora da morte, quando a um homem tanto lhe importa a Thora como os Evangelhos, antes que o abade venha dar os últimos retoques à pureza da ovelha, e receba da língua moribunda e cobarde a confissão daquele segredo - abafador. Desses servos de Moisés, encarregados de abreviar as penas deste mundo e salvar a honra do convento, o maior de que há memória é o Alma-Grande. Alto, mal encarado, de nariz adunco, vivia no Destelhado, uma rua onde mora ainda o vento galego, a assobiar sem descanso o ano inteiro. Quem vinha chamar aquele pai da morte já sabia que tinha de subir pela encosta acima a lutar como u

A Moleirinha- Guerra Junqueiro

Pela estrada plana, toc, toc, toc, Guia o jumentinho uma velhinha errante Como vão ligeiros, ambos a reboque, Antes que anoiteça, toc, toc, toc A velhinha atrás, o jumentinho adiante!... Toc, toc, a velha vai para o moinho, Tem oitenta anos, bem bonito rol!... E contudo alegre como um passarinho, Toc, toc, e fresca como o branco linho, De manhã nas relvas a corar ao sol. Vai sem cabeçada, em liberdade franca, O jerico ruço duma linda cor; Nunca foi ferrado, nunca usou retranca, Tange-o, toc, toc, moleirinha branca Com o galho verde duma giesta em flor. Vendo esta velhita, encarquilhada e benta, Toc, toc, toc, que recordação! Minha avó ceguinha se me representa... Tinha eu seis anos, tinha ela oitenta, Quem me fez o berço fez-lhe o seu caixão!... Toc, toc, toc, lindo burriquito, Para as minhas filhas quem mo dera a mim! Nada mais gracioso, nada mais bonito! Quando a virgem pura foi para o Egipto, Com certeza ia num burrico assim. Toc, toc, é tarde, molei

Solar- Adélia Prado

Minha mãe cozinhava exatamente arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas. Mas cantava. Adélia Prado

Excerto de "As Farpas"- Eça de Queirós e Ramalho Ortigão

Excerto de "As Farpas" "Aproxima-te um pouco de nós, e vê. O país perdeu a inteligência e a consciência moral. Os costumes estão dissolvidos, as consciências em debandada, os carácteres corrompidos. A prática da vida tem por única direcção a conveniência. Não há principio que não seja desmentido. Não há instituição que não seja escarnecida. Ninguém se respeita. Não há nenhuma solidariedade entre os cidadãos. Ninguém crê na honestidade dos homens públicos. Alguns agiotas felizes exploram. A classe média abate-se progressivamente na imbecilidade e na inércia. O povo está na miséria. Os serviços públicos são abandonados a uma rotina dormente. O desprezo pelas ideias em cada dia. Vivemos todos ao acaso. Perfeita, absoluta indiferença de cima abaixo! Toda a vida espiritual, intelectual, parada. O tédio invadiu todas as almas. A mocidade arrasta-se envelhecida das mesas das secretárias para as mesas dos cafés. A ruína económica cresce, cresce, cresce. As quebras su

A Lágrima - Guerra Junqueiro

Manhã de Junho ardente. Uma encosta escavada, Sêca, deserta e nua, à beira d'uma estrada. Terra ingrata, onde a urze a custo desabrocha, Bebendo o sol, comendo o pó, mordendo a rocha. Sôbre uma folha hostil duma figueira brava, Mendiga que se nutre a pedregulho e lava, A aurora desprendeu, compassiva e divina, Uma lágrima etérea, enorme e cristalina. Lágrima tão ideal, tão límpida, que ao vê-la, De perto era um diamante e de longe uma estrêla. Passa um rei com o seu cortejo de espavento, Elmos, lanças, clarins, trinta pendões ao vento. - "No meu diadema, disse o rei, quedando a olhar, Há safiras sem conta e brilhantes sem par, "Há rubins orientais, sangrentos e doirados, Como beijos d'amor, a arder, cristalizados. "Há pérolas que são gotas de mágua imensa, Que a lua chora e verte, e o mar gela e condensa. "Pois, brilhantes, rubins e pérolas de Ofir, Tudo isso eu dou, e vem, ó lágrima, fulgir "Nesta c'roa orgulhosa, olímpica, suprema, Vendo o Globo a

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