Avançar para o conteúdo principal

Laços & escrita

Laços & escrita

Pesquisar neste blogue

Monólogo das Mãos - de: Giuseppe Ghiaroni - Dito por: © CÉLIA MOURA

Publicada por Fernanda R-Mesquita em abril 26, 2016

Obter link
Facebook
X
Pinterest
Email
Outras aplicações

Célia Moura Giuseppe Ghiaroni

Obter link
Facebook
X
Pinterest
Email
Outras aplicações

Comentários

Enviar um comentário

Os mais visitados nos últimos dias

Vila do Conde, espraiada- José Régio

Entre pinhais, rio e mar! - Lembra-me Vila do Conde, Já me ponho a suspirar. Vento Norte, ai vento norte, Ventinho da beira mar, Vento de Vila do Conde, Que é a minha terra natal! Nenhum remédio me vale se me não vens cá buscar, Vento norte, ai vento norte, Que em sonhos sinto assoprar... Bom cheirinho dos pinheiros, A que não sei outro igual, Do pinheiral de Mindelo, Que é um belo pinheiral Que em Azurara começa E ao Porto vai acabar... Se me não vens cá buscar, Nenhum remédio me vale Nenhum remédio me vale, Se te não posso cheirar... Vila do Conde espraiada Entre pinhais, rio e mar! - Lembra-me Vila do Conde, Mais nada posso lembrar. Bom cheirinho dos pinheiros... Sei de um que quase te vale: É o cheiro da maresia, - Sargaços, névoas e sal - A que cheira toda a vila Nas manhãs de temporal. Ai mar de vila do Conde, Ai mar dos mares, meu mar! Se me não vens cá buscar, Nenhum remédio me vale, Nenhum remédio me va

A terra é nossa – Patativa do Assaré

A terra é um bem comum Que pertence a cada um. Com o seu poder além, Deus fez a grande Natura Mas não passou escritura Da terra para ninguém. Se a terra foi Deus quem fez, Se é obra da criação, Deve cada camponês Ter uma faixa de chão. Quando um agregado solta O seu grito de revolta, Tem razão de reclamar. Não há maior padecer Do que um camponês viver Sem terra pra trabalhar. O grande latifundiário, Egoísta e usurário, Da terra toda se apossa Causando crises fatais Porém nas leis naturais Sabemos que a terra é nossa.

RUÍNA- Manoel de Barros- por Odilon Esteves

Um monge descabelado me disse no caminho: "Eu queria construir uma ruína. Embora eu saiba que ruína é uma desconstrução. Minha ideia era de fazer alguma coisa ao jeito de tapera. Alguma coisa que servisse para abrigar o abandono, como as taperas abrigam. Porque o abandono pode não ser apenas de um homem debaixo da ponte, mas pode ser também de um gato no beco ou de uma criança presa num cubículo. O abandono pode ser também de uma expressão que tenha entrado para o arcaico ou mesmo de uma palavra. Uma palavra que esteja sem ninguém dentro. (O olho do monge estava perto de ser um canto.) Continuou: digamos a palavra AMOR. A palavra amor está quase vazia. Não tem gente dentro dela. Queria construir uma ruína para a palavra amor. Talvez ela renascesse das ruínas, como o lírio pode nascer de um monturo". E o monge se calou descabelado. Manoel de Barros texto publicado originalmente no livro Ensaios Fotográficos, de Manoel de Barros, em 2000,

O Alma-Grande- Miguel Torga

Riba Dal é terra de judeus. Baldadamente, pelo ano fora, o Padre João benze, perdoa, baptiza e ensina o catecismo por perguntas e respostas. - Quem é Deus? - É um Ser todo poderoso, criador do Céu e da Terra. Na destreza com que se desenvencilham do interrogatório, não há quem possa desconfiar que por detrás da sagrada cartilha está plantado em sangue o Pentateuco. Mas está. E à hora da morte, quando a um homem tanto lhe importa a Thora como os Evangelhos, antes que o abade venha dar os últimos retoques à pureza da ovelha, e receba da língua moribunda e cobarde a confissão daquele segredo - abafador. Desses servos de Moisés, encarregados de abreviar as penas deste mundo e salvar a honra do convento, o maior de que há memória é o Alma-Grande. Alto, mal encarado, de nariz adunco, vivia no Destelhado, uma rua onde mora ainda o vento galego, a assobiar sem descanso o ano inteiro. Quem vinha chamar aquele pai da morte já sabia que tinha de subir pela encosta acima a lutar como u

As quatro estações - José Jorge Alves Letria

Aprendi os cheiros Do alecrim e da hera E ao azul do céu Chamei Primavera. Encontrei um fruto Na concha da mão E à sede da água Dei um nome: Verão. Descobri o sol com olhos de sono, À tristeza das folhas dei o nome de Outono Aprendi os modos do bico mais terno: Um cão de peluche Com o frio do Inverno. Juntei as estações Com pés de magia E à soma das quatro Chamei poesia.

Sonho- Agostinho da Silva

Teria passado a vida atormentado e sozinho se os sonhos me não viessem mostrar qual é o caminho umas vezes são de noite outras em pleno de sol com relâmpagos saltados ou vagar de caracol quem os manda não sei eu se o nada que é tudo à vida ou se eu os finjo a mim mesmo para ser sem que decida. Agostinho da Silva, in 'Poemas'

A Moleirinha- Guerra Junqueiro

Pela estrada plana, toc, toc, toc, Guia o jumentinho uma velhinha errante Como vão ligeiros, ambos a reboque, Antes que anoiteça, toc, toc, toc A velhinha atrás, o jumentinho adiante!... Toc, toc, a velha vai para o moinho, Tem oitenta anos, bem bonito rol!... E contudo alegre como um passarinho, Toc, toc, e fresca como o branco linho, De manhã nas relvas a corar ao sol. Vai sem cabeçada, em liberdade franca, O jerico ruço duma linda cor; Nunca foi ferrado, nunca usou retranca, Tange-o, toc, toc, moleirinha branca Com o galho verde duma giesta em flor. Vendo esta velhita, encarquilhada e benta, Toc, toc, toc, que recordação! Minha avó ceguinha se me representa... Tinha eu seis anos, tinha ela oitenta, Quem me fez o berço fez-lhe o seu caixão!... Toc, toc, toc, lindo burriquito, Para as minhas filhas quem mo dera a mim! Nada mais gracioso, nada mais bonito! Quando a virgem pura foi para o Egipto, Com certeza ia num burrico assim. Toc, toc, é tarde, molei

" Os amigos "- Camilo Castelo Branco

Amigos cento e dez, e talvez mais, Eu já contei. Vaidades que eu sentia! Supus que sobre a terra não havia Mais ditoso mortal entre os mortais. Amigos cento e dez, tão serviçais, Tão zelosos das leis da cortesia, Que eu, já farto de os ver, me escapulia Às suas curvaturas vertebrais. Um dia adoeci profundamente. Ceguei. Dos cento e dez houve um somente Que não desfez os laços quase rotos. - Que vamos nós (diziam) lá fazer? Se ele está cego, não nos pode ver… Que cento e nove impávidos marotos! Camilo Castelo Branco

Quadras- (Este livro que vos deixo)- António Aleixo

Este livro que vos deixo e que a minha alma ditou vos dirá como o Aleixo viveu, sentiu e pensou. Ser artista é ser alguém! Que bonito é ser artista, ver as coisas mais além do que alcança a vista! Homem que te julgas fino sem qu'rer que alguém em ti mande, tornas-te mais pequenino sempre que te julgas grande. Quando algum bem tu fizeres, não o digas a ninguém, repara, que se o disseres, fazes mais mal do que bem. Que o mundo está mal, dizemos, e vai de mal a pior; e, afinal, nada fazemos p'ra que ele seja melhor. António Aleixo

O Gênio da Humanidade- Tobias Barreto

Sou eu quem assiste às lutas, Que dentro d'alma se dão, Quem sonda todas as grutas Profundas do coração: Quis ver dos céus o segredo; Rebelde, sobre um rochedo Cravado, fui Prometeu; Tive sede do infinito, Gênio, feliz ou maldito, A Humanidade sou eu. Ergo o braço, aceno aos ares, E o céu se azulando vai; Estendo a mão sobre os mares, E os mares dizem: passai!... Satisfazendo ao anelo Do bom, do grande e do belo, Todas as formas tomei: Com Homero fui poeta, Com Isaías profeta, Com Alexandre fui rei. (...) Travei-me em lutas imensas, Por vezes cansado e nu, Gritei ao céu: e que pensas? Ao mar: de que choras tu? Caminho... e tudo o que faço Derramo sobre o regaço Da história, que é minha irmã: Chamem-me Byron ou Goethe, Na fronte do meu ginete Brilha a estrela da manhã. Publicado no livro Dias e Noites (1881). Poema integrante da série Parte I - Gerais e Naturalistas. In: BARRETO, Tobias. Dias e noites. Org. Luiz Antonio Barreto. Introd. e notas Jackson da Silva Lima. 7.ed. rev. e a

Com tecnologia do Blogger