Estava na rua quando ele passou:
A capa púrpura,
A coroa de espinhos,
O lenho sobre os ombros;
Descontrolada,
Chorei por ele,
Por mim,
Por meus filhos;
Corri soluçando entre o povo
Que cuspia,
Vociferava,
Injetados de raiva e sangue;
Aproximei-me dele,
Nas mãos um pedaço de linho
Que teci na primavera,
Nossos olhares se cruzaram
E o dele era uma campina azul,
Um oceano liso,
Um friso de luz;
Enxuguei o suor de seu rosto
Que, por um instante,
Apoiei com os dedos;
Qual não foi minha surpresa
Ao perceber naqueles traços vermelhos,
Impressos no pano,
A sua santa fisionomia!
Esta história é verdadeira,
A imagem é verdadeira,
"Vera icon".
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