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Se- Rudyard Kipling

Publicada por Fernanda R-Mesquita em agosto 05, 2022

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a- Poetas da Rádio Horizontes da poesia Rudyard Kipling

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Os mais visitados nos últimos dias

As quatro estações - José Jorge Alves Letria

Aprendi os cheiros Do alecrim e da hera E ao azul do céu Chamei Primavera. Encontrei um fruto Na concha da mão E à sede da água Dei um nome: Verão. Descobri o sol com olhos de sono, À tristeza das folhas dei o nome de Outono Aprendi os modos do bico mais terno: Um cão de peluche Com o frio do Inverno. Juntei as estações Com pés de magia E à soma das quatro Chamei poesia.

RUÍNA- Manoel de Barros- por Odilon Esteves

Um monge descabelado me disse no caminho: "Eu queria construir uma ruína. Embora eu saiba que ruína é uma desconstrução. Minha ideia era de fazer alguma coisa ao jeito de tapera. Alguma coisa que servisse para abrigar o abandono, como as taperas abrigam. Porque o abandono pode não ser apenas de um homem debaixo da ponte, mas pode ser também de um gato no beco ou de uma criança presa num cubículo. O abandono pode ser também de uma expressão que tenha entrado para o arcaico ou mesmo de uma palavra. Uma palavra que esteja sem ninguém dentro. (O olho do monge estava perto de ser um canto.) Continuou: digamos a palavra AMOR. A palavra amor está quase vazia. Não tem gente dentro dela. Queria construir uma ruína para a palavra amor. Talvez ela renascesse das ruínas, como o lírio pode nascer de um monturo". E o monge se calou descabelado. Manoel de Barros texto publicado originalmente no livro Ensaios Fotográficos, de Manoel de Barros, em 2000,

Vila do Conde, espraiada- José Régio

Entre pinhais, rio e mar! - Lembra-me Vila do Conde, Já me ponho a suspirar. Vento Norte, ai vento norte, Ventinho da beira mar, Vento de Vila do Conde, Que é a minha terra natal! Nenhum remédio me vale se me não vens cá buscar, Vento norte, ai vento norte, Que em sonhos sinto assoprar... Bom cheirinho dos pinheiros, A que não sei outro igual, Do pinheiral de Mindelo, Que é um belo pinheiral Que em Azurara começa E ao Porto vai acabar... Se me não vens cá buscar, Nenhum remédio me vale Nenhum remédio me vale, Se te não posso cheirar... Vila do Conde espraiada Entre pinhais, rio e mar! - Lembra-me Vila do Conde, Mais nada posso lembrar. Bom cheirinho dos pinheiros... Sei de um que quase te vale: É o cheiro da maresia, - Sargaços, névoas e sal - A que cheira toda a vila Nas manhãs de temporal. Ai mar de vila do Conde, Ai mar dos mares, meu mar! Se me não vens cá buscar, Nenhum remédio me vale, Nenhum remédio me va

Meu florido mês de Maio- Rama Lyon

Andei por campos em flor, Ouvi ao longe cantar o gaio, Deslumbrei-me com o odor Deste lindo mês de Maio. E no cheiro desmedido Que por sorte respirei, Fiz o poema mais florido Que algum dia já assinei. Com seu fato domingueiro Este mês assim tão belo, Vestia o campo e o outeiro De vermelho e amarelo. Até as aves do monte No seu terno chilrear, Diziam à água da fonte Para os campos ir regar. E no meio dessa beleza Eu fiquei maravilhado, Respirando a natureza A florir por todo o lado. Pela beira do caminho Que tão lindas rosas tinha, Apanhei um bom raminho Para a minha ‘’queridinha’’. Os meus beijos lhe juntei, E a correr como um catraio, Lindo encanto lhe levei Dum florido mês de Maio.

A terra é nossa – Patativa do Assaré

A terra é um bem comum Que pertence a cada um. Com o seu poder além, Deus fez a grande Natura Mas não passou escritura Da terra para ninguém. Se a terra foi Deus quem fez, Se é obra da criação, Deve cada camponês Ter uma faixa de chão. Quando um agregado solta O seu grito de revolta, Tem razão de reclamar. Não há maior padecer Do que um camponês viver Sem terra pra trabalhar. O grande latifundiário, Egoísta e usurário, Da terra toda se apossa Causando crises fatais Porém nas leis naturais Sabemos que a terra é nossa.

Ardentes pensamentos- Moisés Correia

Do fogo que pela branda fogueira ardia Sinto o pulsar de uma chama latente Que por iluminar minha noite, se sente A luz de um sol forte em pleno dia Fogachos de ti saltam em noite tardia Como quem beija, sopro esse calor ardente Queimando a meus olhos em dor tangente Fogo que por ti incendeio em cama fria Mas por lareira ser, queima-se em amor, E a ela, junto meu peito tronco de azinho, Para que em fina cinza rescalde sentimentos… E por aqui ficarei sentindo chamas do teu calor Sempre que em frias noites me sinta sozinho, Aqueço-me de ti … em ardentes pensamentos! Moisés Correia

Uma flor de verde pinho- Manuel Alegre

Eu podia chamar-te pátria minha dar-te o mais lindo nome português podia dar-te um nome de rainha que este amor é de Pedro por Inês. Mas não há forma não há verso não há leito para este fogo amor para este rio. Como dizer um coração fora do peito? Meu amor transbordou. E eu sem navio. Gostar de ti é um poema que não digo que não há taça amor para este vinho não há guitarra nem cantar de amigo não há flor não há flor de verde pinho. Não há barco nem trigo não há trevo não há palavras para dizer esta canção. Gostar de ti é um poema que não escrevo. Que há um rio sem leito. E eu sem coração. Manuel Alegre

O Alma-Grande- Miguel Torga

Riba Dal é terra de judeus. Baldadamente, pelo ano fora, o Padre João benze, perdoa, baptiza e ensina o catecismo por perguntas e respostas. - Quem é Deus? - É um Ser todo poderoso, criador do Céu e da Terra. Na destreza com que se desenvencilham do interrogatório, não há quem possa desconfiar que por detrás da sagrada cartilha está plantado em sangue o Pentateuco. Mas está. E à hora da morte, quando a um homem tanto lhe importa a Thora como os Evangelhos, antes que o abade venha dar os últimos retoques à pureza da ovelha, e receba da língua moribunda e cobarde a confissão daquele segredo - abafador. Desses servos de Moisés, encarregados de abreviar as penas deste mundo e salvar a honra do convento, o maior de que há memória é o Alma-Grande. Alto, mal encarado, de nariz adunco, vivia no Destelhado, uma rua onde mora ainda o vento galego, a assobiar sem descanso o ano inteiro. Quem vinha chamar aquele pai da morte já sabia que tinha de subir pela encosta acima a lutar como u

Solar- Adélia Prado

Minha mãe cozinhava exatamente arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas. Mas cantava. Adélia Prado

" Os amigos "- Camilo Castelo Branco

Amigos cento e dez, e talvez mais, Eu já contei. Vaidades que eu sentia! Supus que sobre a terra não havia Mais ditoso mortal entre os mortais. Amigos cento e dez, tão serviçais, Tão zelosos das leis da cortesia, Que eu, já farto de os ver, me escapulia Às suas curvaturas vertebrais. Um dia adoeci profundamente. Ceguei. Dos cento e dez houve um somente Que não desfez os laços quase rotos. - Que vamos nós (diziam) lá fazer? Se ele está cego, não nos pode ver… Que cento e nove impávidos marotos! Camilo Castelo Branco

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